Телефон завибрировал, когда я застёгивала молнию на платье. СМС от Виктора. «Можешь не приезжать. Мама не хочет видеть тебя на новоселье». Я перечитала. Потом ещё раз. На диване лежала сумка с подарками — сервиз, который выбирала за неделю. В машине ждал торт из моей же пекарни. Я собиралась ехать в дом, который купила на свои деньги. Меня выгнали СМСкой. Я опустилась на край дивана. Самара горела вечерними огнями за окном, Волга текла своим чередом, а у меня внутри росло что-то холодное. Не слёзы — те остались в прошлой версии меня...