Господи, до чего же я устала! Устала так, что руки опускаются, что выть хочется в голос. Но не от голода, не от холода, а от тоски, от невозможности жить дальше так, как живешь. Стою у окна, смотрю в сад, где яблони гнутся от антоновки, где астры мои поздние догорают последним багрянцем, а в доме за спиной - грохот, гогот, чужие голоса, чужой табачный дым, чужая жизнь. И все это в моем доме, который мы с Романом поднимали из руин четыре года.В который я каждую доску, каждый гвоздь, каждую свою слезу вколотила! *** Бывают же люди, любители чужого...