Глеб сошёл с поезда в родном городке, где время будто остановилось. В таких вот провинциальных городках ничего не меняется и не происходит. Дороги, требующие ремонта. Магазины с пустыми полками. Алкаши на лавочках под лозунгом, обещающим скорое явление коммунизма. Деревянные покосившиеся дома в центре, а дальше начинались многоэтажные цвета ноябрьской грязи. Здесь никуда не торопились. Здесь просто жили - просто, без излишеств и с предсказуемостью часов на Красной площади. Эта предсказуемость его убивала...