Если бы мне раньше сказали, что любовница мужа сама придёт ко мне домой и будет умолять не разводиться, я бы рассмеялась человеку в лицо. Но именно это и случилось в тот вечер, в восемь часов, когда я вытирала руки кухонным полотенцем и ещё не знала, что сейчас узнаю о своём браке такое, после чего назад дороги уже не будет. Я вытерла руки полотенцем, убавила огонь под супом и пошла открывать. На пороге стояла девушка. Лет двадцать пять, не больше. Светлое пальто, слишком тонкие пальцы, в руках - телефон, который она сжимала так, будто он мог удержать её на ногах...

Воздух на кухне стоял плотный, жирный, пропитанный запахом запечённой утки, карамелизированных яблок и старой библиотечной пыли, которая сочилась из щелей рассохшегося буфета. Вытяжка гудела натужно, низко,...