Когда мама умерла, от неё осталась двухкомнатная квартира на окраине. Старая, с жёлтыми обоями, скрипучим паркетом и кухней, где до сих пор пахло её яблочным вареньем. Первые месяцы я вообще не могла туда заходить. Открывала дверь, делала шаг в коридор — и всё. Воздух вставал в горле комом. Муж говорил: — Оксан, квартиру надо сдавать. Она просто стоит. Я понимала, что он прав. Коммуналка шла, ремонт требовался, да и лишние деньги нам бы не помешали. Но каждый раз, когда Павел заводил этот разговор,...