Кухня наполнялась ароматом жареной картошки с луком. Я помешивала сковороду, краем глаза поглядывая на часы. Уже семь вечера, а Катя все еще не дома. Вчера она задержалась с подругами, сегодня – опять. — Ладно, — вздохнула я, — может, пары затянулись. На столе уже стоял свежий салат, хлеб и компот из сухофруктов – Катин любимый. Я накрыла на двоих, хотя знала, что дочь вряд ли оценит. Последнее время она только покручивала носом: — Опять эта твоя жареная картошка? Ну сколько можно! Но готовить что-то сложнее у меня не было сил...

Я узнала об этом случайно. Просто искала в маминой шкатулке свою цепочку. Ту самую, с крошечным сердечком, которую она подарила мне на пятнадцатилетие. Я точно помнила, что снимала её только перед сном, что не теряла, что всегда клала в шкатулку, когда забывала надеть. А теперь её не было. — Мам, а где моя цепочка? — спросила я без всякой мысли. Обычный вопрос. Мама замялась. Потом отвернулась к плите: — А… она… Я её отдала. В ломбард. Надо было срочно. Твоему брату деньги нужны были. Он попал в неприятности...