Это был не просто дом. Он дышал. Он смотрел. Он помнил. Большой, старинный, с высокими потолками, скрипучими ступенями и шёпотом сквозняков, он стоял среди цветущего сада, где яблони и груши склонялись к земле, будто что-то нашёптывали травам. Мы жили в нём все вместе: я, моя сестра, брат, мама, её сестра и бабушка. Каждой тёплой вечерней порой, когда небо багровело от заката, мы выходили ужинать во двор — к длинному белому столу, укрытому чистыми скатертями. Мы бегали по саду в длинных белых сорочках с кружевами, как духи старого времени...

— А вы можете нарисовать не просто портрет? — спросил молодой человек, чуть смущаясь. — Чтобы... как в сказке. Чтобы всё, что на фото — вдруг оказалось правдой. Ну, как будто она там — на самом деле. В том лесу. 📸 На фотографии — девушка в цветочном венке, с книгой в руках. Платье — в розовых бутонах, свет мягкий, лес — будто дышит за её спиной. Она смотрит не в объектив, а сквозь него — туда, где, возможно, прячется начало истории. Или её продолжение. — Она всегда читает. И каждый раз, когда закрывает книгу, говорит: "Я вернулась...