Тишина на кухне была густой, вязкой, почти осязаемой. Она давила на уши, как перепады давления в самолёте. Весенний вечер за окном тонул в сизых сумерках, а на столе между нами дымилось, постепенно остывая, рагу, которое Светлана приготовила по старому, забытому рецепту её матери. Аромат тушёного мяса с лавровым листом и чёрным перцем когда-то был символом уюта, домашнего тепла. Теперь он казался просто запахом еды, которую надо съесть, потому что пора ужинать. Светлана сидела напротив, уткнувшись в мерцающий экран телефона...