Жара в кухне стояла невыносимая, будто бы она впитала в себя весь пар от кастрюль и весь накал сегодняшнего дня. Я, Анна, вытирала со лба пот тыльной стороной ладони и смотрела, как на плите булькает борщ — тот самый, рецепт которого мне так и не удалось довести до идеала за семь лет брака. Идеал, по версии моей свекрови, Галины Ивановны, витал где-то далеко-далеко, в недосягаемых кулинарных мирах, куда мне, очевидно, был закрыт путь. — Мама, можно я еще один мультик? — канюча, дернула меня за подол фартука дочка Катя...

Последние лучи осеннего солнца робко пробивались сквозь окно нашей кухни, играя бликами на столешнице из искусственного камня. Я как раз расставляла только что купленные продукты по полкам, насвистывая под нос мелодию из старого фильма. В холодильник переехали йогурты, сыр, пакет с молоком. На столе осталась коробка с тяжелым блендером, который я едва донесла от машины. — Оль, ну я пойду, — раздался из гостиной голос Игоря, моего коллеги. — Спасибо еще раз за подвоз. И за чай. — Да пустяки, — улыбнулась я, вытирая руки...