Поезд тронулся. За окном медленно проплывали редкие провожающие, здание вокзала, ларьки… Кирилл смотрел в окно на исчезающий в сгущавшихся сумерках город. Дверь с шумом отъехала в сторону, и в купе вошёл мужчина в шляпе и с небольшой дорожной сумкой. - Здравствуйте, молодой человек. Я ваш сосед на время пути. Вы едете до конечной станции? А мне через два часа выходить, - сообщил он, поставил сумку на полку и сел рядом. Снял шляпу и положил на сумку. Пригладил ладонью редкие короткие волосы и внимательно посмотрел на Кирилла...

Майский вечер окутал перрон прохладной дымкой. Федор Николаевич нервно поглядывал на часы — до отправления поезда оставалось всего пятнадцать минут, а он еще не нашел свой вагон. Тяжелый чемодан оттягивал руку, и капли пота стекали по виску, несмотря на прохладу. — Вагон семнадцать, вагон семнадцать, — бормотал он себе под нос, протискиваясь сквозь толпу встречающих и провожающих. Наконец нужный вагон нашелся. Проводница, молодая женщина с усталым взглядом, лениво проверила билет. — Купе шесть, нижняя полка, — кивнула она, возвращая документы...