Я никогда не думал, что мой мир рухнет из-за запаха. Не из-за криков, не из-за фотографий в телефоне, а из-за того, как пахнет чужой дом. Я знал запах нашего дома: кофе, старая бумага, ее духи с ноткой жасмина. Но в тот вечер с меня смыло все. Остался только этот проклятый аромат — прелый лист, влажный асфальт и горький табак. Он прилип к ее пальто. Он прилип к ее волосам. Он прилип к моей памяти навсегда. Это был обычный четверг. Я проснулся от того, что Алиса возилась на кухне. Гремела посудой, напевала какую-то глупую песню из рекламы...