Все началось с запаха. Не с духов, не с чужого табака — с запаха чистоты. Вернувшись с командировки на день раньше, я вдохнул в прихожей стерильный, почти больничный аромат. Полы сияли, на зеркале ни пятнышка, даже мой старый свитер, который я всегда оставлял на вешалке, был аккуратно сложен в шкафу. — Лена? — крикнул я, бросая сумку. Из спальни донесся легкий испуганный шорох, а потом ее голос: — Саш? Ты же в четверг… — Закрыли проект раньше, — сказал я, заходя в спальню. Она стояла у окна, застилая кровать...