В доме Анны Владимировны пахло воском для мебели и тишиной, которая была особенно громкой после вчерашнего вечера. Женщина сидела в своем любимом кресле с высокой спинкой и смотрела в одну точку, но видела не стену с семейными фотографиями, а лицо своего сына — Алексея. Его глаза, обычно теплые и смеющиеся, вчера были полны ледяной обиды. Всё началось с, казалось бы, доброго порыва. Анна Владимировна, женщина старой закалки, для которой готовка была языком любви и заботы, уже несколько месяцев с тревогой наблюдала за кулинарными экспериментами своей снохи, Юли...

Последняя футболка легла в чемодан с тихим, безрадостным шуршанием. Я захлопнула крышку, и этот звук прозвучал как точка в очередной главе моей жизни, где главным антигероем была не я сама, а моя свекровь, Маргарита Петровна. Не просто свекровь — природная сила, ураган в человеческом обличье, сметающий все на своем пути. А я была всего лишь травинкой, пытавшейся выпрямиться после ее очередного визита. Взгляд упал на спящую в переноске дочку. Машенька, моя крошка, щеки розовые, ресницы трепетали во сне...