— Мама сказала, что ты плохая хозяйка, поэтому готовить теперь буду я, — заявил муж, высыпая в суп килограмм соли. Я смотрела, как белая лавина, шурша, уходит в золотистый, прозрачный бульон. Это был не просто суп. Это была моя фирменная грибница из белых, которые я сама сушила с осени, перебирая каждый грибочек, как драгоценность. Запах, еще секунду назад наполнявший кухню уютом — аромат томленого лука, лаврового листа и лесного духа, — вдруг стал казаться мне запахом катастрофы. Игорь стоял передо мной с пустой пачкой «Илецкой» в руке...