— Ты должна продать квартиру. Дмитрий стоял в дверях кухни, привалившись плечом к косяку. Рубашка мятая, под глазами тени, но во взгляде тот самый лихорадочный блеск, который я за восемь лет брака научилась распознавать безошибочно. Блеск этот означал, что мой муж снова воспарил. Воспарил туда, где нет места бухгалтерским отчётам, ежемесячным платежам по ипотеке и моему скепсису. Где бизнес-планы пишутся на салфетках в ресторанах, а школьные друзья оказываются надёжнее банковских гарантий. Я отставила чашку с чаем...