— Я с пирогом. Яблочный. Ты же любишь. Лариса Аркадьевна держала форму на вытянутых руках и смотрела не на Веру, а мимо — в коридор, на вешалку, на приоткрытую дверь в комнату. — Здравствуйте. — Ты меня в подъезде-то не держи. Сквозит. Вера отступила. Не потому что хотела впустить, а потому что в подъезде правда сквозило и дверь надо было закрывать. Лариса разулась, прошла на кухню, поставила форму на клеёнку и стянула фольгу — уверенно, как у себя. Пирог был ровный, с аккуратной сеточкой из теста, ячейка к ячейке, будто по линейке...