— Дариночка, солнышко, я на минутку, не буду отвлекать, — Вася просочился в кабинет с той вкрадчивой мягкостью, которая всегда предшествовала очередной просьбе. Он остановился у массивного дубового стола, за которым его жена, не поднимая головы, разбирала какие-то бумаги. Свет настольной лампы выхватывал из полумрака её сосредоточенный профиль и строго уложенные волосы. Дарина не ответила, лишь слегка повела плечом, давая понять, что слушает. Её пальцы методично перекладывали листы, сортируя их на две аккуратные стопки...

«Раз это мои деньги, то не вам их считать», – холодно бросила я свекрови. Три года я терпела ее тотальный контроль, отчеты за каждую чашку кофе и унизительные упреки в транжирстве, пока мы копили на общую ипотеку. Я думала, что эта фраза поставит точку, но она стала началом настоящей войны. Свекровь решила мстить, превратив мою жизнь в ад, а муж оказался перед выбором: квартира, которую сулила мать, или я. Он сделал свой выбор в тот вечер, когда она поставила свой главный ультиматум. Квартира пахла тремя вещами: валокордином, жареной картошкой и несбывшимися надеждами...