Холодный неоновый свет больничной палаты резал глаза. За окном кружила злая февральская метель, но настоящий мороз сковал сердце Анны прямо здесь, в этой душной комнате. На ее руках тихо сопел крошечный сверток — ее новорожденный сын. Сын, на которого человек, стоящий в дверях, даже не соизволил взглянуть. Игорь медленно застегивал пуговицы своего дорогого кашемирового пальто. Его лицо, всегда такое ухоженное и самоуверенное, сейчас исказила гримаса брезгливости. — Игорь, пожалуйста, — голос Анны дрожал от слабости и отчаяния...