Сентябрь в Сосновке в тот год выдался пронзительно красивым, словно природа пыталась извиниться за засушливое, тяжелое лето. Березы у палисадника стояли в золотых платьях, роняя листву на еще зеленую траву, а воздух по утрам звенел от прохлады, пахнущей антоновкой, прелой ботвой и дымком из печных труб. Для дачников это время поэзии, а для меня, Анны Сергеевны, — время подведения итогов каторжного труда. Мне шестьдесят два года. Пять из них я живу одна, похоронив мужа, Николая. Наш дом — добротный,...

— Опять горошек по акции взяла? — Геннадий брезгливо потыкал вилкой в миску с оливье, который Ольга нарезала с шести утра. — Он же жесткий, Оль. Я просил «Бондюэль». — «Бондюэль» стоит сто сорок рублей, а этот — пятьдесят девять, — Ольга не обернулась, продолжая тереть морковь. Спина гудела, ноги в старых тапочках отекли. За окном, в грязно-серой каше декабрьского вечера, тоскливо мигали чьи-то гирлянды. — У нас ипотека за студию Никиты, забыл? — Не забыл, — буркнул муж, откладывая вилку. Звякнуло громко, неприятно...