— Ты опять про свою мать, да? — Наталья бросила нож на разделочную доску так, что кусок огурца отлетел в сторону. — Только пришёл, и уже новости из свекровского штаба. Алексей, усталый, с мешками под глазами, снял куртку, кинул на вешалку, и пошёл на кухню, не глядя на жену. Взял стакан, налил воды, сделал пару глотков. — У неё день рождения через неделю. Будем в ресторане отмечать. — Ну-ну, — Наталья даже не обернулась, только сильнее сжала нож. — И, конечно, я туда иду, да? — А что такого? Это моя мать, — Алексей говорил ровно, но глаза выдавали раздражение...

— Да ты что, с ума сошла, что ли? — визгнул женский голос с кухни. — Тридцать восемь тысяч каждый месяц в никуда! Можно ж давно ипотеку взять, хоть бы уже платили за своё! Ольга стояла у окна и смотрела, как серая октябрьская морось ползёт по стеклу, будто специально дразнит: мол, вот тебе, дорогая, твоя “городская мечта”. На плите тихо шкворчала сковородка, пахло жареной картошкой, но аппетита не было — после разговора с Тамарой Васильевной никакая еда в горло не лезла. — Мама, да хватит уже, — отозвался Андрей из комнаты, — мы копим, я тебе сто раз говорил...