— Не нравится, уходи. Квартира моя. Ты в ней никто, поняла? Вещи собери и чтобы к вечеру духу твоего тут не было. Артём бросил это в прихожей, даже не сняв куртку. Голос ударил по стенам и отразился от зеркала. В кухне разом затих телевизор, будто дом затаил дыхание вместе со мной. Я не закричала в ответ. Просто стояла и смотрела на человека, с которым прожила восемь лет и делила каждый счёт, каждую квитанцию, каждую бессонную ночь над ипотекой. Потом молча открыла нижний ящик комода. Там лежала папка...