Марина вытерла руки полотенцем, повернулась к мужу и произнесла то, что копилось в ней последние недели. — Игорь, твоя мама не боится сиделок. Она боится потерять контроль над тобой. Ей не нужна помощь — ей нужно, чтобы ты бросил всё и был рядом, как когда-то в детстве. Он посмотрел на неё с тем смешанным выражением вины и протеста, которое она так хорошо знала. — Ты преувеличиваешь, мама действительно слабая после инсульта... — Слабая, но достаточно сильная, чтобы манипулировать тобой через страх её смерти, — Марина села напротив, глядя мужу в глаза...

Алла Борисовна сидела в своей однокомнатной квартире на мягком кресле у телевизора и качала головой с таким видом, будто ей предлагали не профессиональную сиделку с медицинским образованием, а наёмного убийцу. — Чужие люди меня доконают, — повторяла она уже третий раз за полчаса, прижимая к груди платок. — Я по телевизору видела, как они стариков подушками душат, деньги забирают и уходят! Её сын Игорь, сорокапятилетний мужчина с уставшим лицом и начинающейся лысиной, сидел на краешке дивана и пытался сохранять терпение, которое таяло с каждой минутой...