Книжный шкаф забрали в среду, когда над Купчино висело низкое октябрьское небо. Вера стояла у окна и смотрела, как внизу, между бетонными коробками хрущевок, Антон с Олегом выносят темную громаду. Шкаф качался на их руках, словно пьяный. Вера отошла от окна. В проходной комнате у стены теперь темнел прямоугольник. Обои там были почти синие, не выгоревшие на солнце, как все вокруг. След от шкафа. Ее шкафа. Нет, не ее. Общего. Свадебного подарка от родителей Олега, которые уже давным-давно умерли. Сам Олег вернулся минут через двадцать, красный, взмокший, тяжело дышащий...

— Ну что ты молчишь? Я серьезно говорю! Надя Белостоева замерла на пороге собственной кухни, глядя на неожиданных гостей. Золовка Настя сидела за столом, развалившись на стуле, как дома. Рядом примостилась четырнадцатилетняя Ира, уткнувшись в какой-то потрепанный планшет. — Привет, Настя. Я не знала, что ты придешь, — Надя сбросила туфли в прихожей и прошла на кухню. — Мирон еще не приходил? — Да при чем тут Мирон! — Настя махнула рукой. — Я к тебе пришла. Поговорить надо. Надя повесила сумку на спинку стула и посмотрела на часы...