Меня зовут Алексей. Ещё три месяца назад я бы сказал, что у меня идеальная жизнь. Не глянцевая, как в рекламе, а настоящая, выстраданная, и оттого ещё более ценная. Любящая жена Лена, умница-сын Мишка, уютный дом в тихом пригороде, где все друг друга знают. Я построил эту жизнь по кирпичику, по дощечке. И главным её цементом было доверие. Я доверял жене, как самому себе. Я верил, что мой сын — самый честный мальчик на свете. Я знал, что мои друзья никогда не ударят в спину. Мой дом был моей крепостью...

Все началось с почтового ящика. Старого, еще советского, вмурованного в стену на первом этаже нашей хрущевки. Он достался нам вместе с квартирой — обшарпанный, с тугим замком и узкой, как будто презрительно сжатой, щелью для писем. Я обычно игнорировал его, потому что в наш век бумажной почтой приходят только рекламные листовки да квитанции, которые все равно дублируются в онлайне. Но в тот день, спускаясь по лестнице, я почему-то остановился. Из щели торчал уголок плотного, пожелтевшего конверта...