— Вера, привет. Мама звонила. У неё там фиалки совсем зачахли. Надо срочно пересадить. Поезжай к ней, помоги. У тебя же рука лёгкая, — голос Олега прозвучал буднично, словно он говорил о погоде или пробках на дороге, но в этих словах что-то натянуло воздух между ними до звона. Запах жареного лука и моркови висел над плитой густым облаком, как старый занавес, пропитанный домашним теплом, но сейчас даже этот уютный аромат казался Вере тяжёлым. Она не обернулась сразу. Деревянная ложка мерно скребла...