— Ну что же это… Оно, конечно, авторское, спору нет, — голос Валентины Петровны сочился приторным сочувствием, пока ее цепкий взгляд хищной птицы препарировал мое льняное платье цвета грозового неба. — Но на юбилей, к людям… Может, все-таки наденешь то бежевое, футляр? Что мы с Феликсом тебе выбирали. Оно такое… статусное. Я замерла в прихожей, уже натягивая босоножки. Комплимент, упакованный в оскорбление, — фирменный стиль свекрови. Она сделала паузу, давая яду впитаться, и добавила, обращаясь уже к вышедшему из комнаты сыну: — Феликс, ну скажи ей...