Лиза была твердо убеждена: стоит мужу прийти домой, сесть за стол и отведать её фирменный борщ с копчёной грудинкой — и всё встанет на свои места. Борщ всегда удавался ей лучше всего, и процесс его приготовления был для неё чем-то вроде ритуала — почти медитации. Обжарить лучок до золотистого хруста… Нарезать капусту так тонко, что она ложилась в кастрюлю, как шёлковые нити… Добавить щепотку сахара после томатной пасты — чтобы вкус заиграл, стал глубже, гармоничнее… Николай всегда с аппетитом доедал свою порцию и шутил, что это вкуснее, чем в любом ресторане...

Ключ скрипнул в замке слишком громко, как будто предупреждая о чем то. Ольга вошла в квартиру, сбросила туфли и сразу почувствовала что то чужое. Воздух был другим. Не привычная смесь запаха свежей выпечки и старой бумаги от родительских книг, а густой, тяжелый аромат дешевых духов и чего то лекарственного. Она замерла в прихожей, прислушиваясь. Из спальни родителей доносился шум, звук передвигаемой мебели. Сердце упало. Родители были на даче, откуда тут взяться шуму? Ольга на цыпочках подошла к двери и заглянула внутрь...