— Марин, ну кто так свеклу трет? Ты посмотри, у тебя же не стружка, а каша какая-то получается. Текстуры нет, понимаешь? Тек-сту-ры. Марина замерла с теркой в руке. Фиолетовый сок медленно стекал по запястью, щекотал кожу, но вытирать его не хотелось. Хотелось развернуться и надеть эту миску с «кашей» на голову Тамаре Петровне. Желательно, вместе с эмалированной крышкой. — Тамара Петровна, — Марина говорила тихо, не оборачиваясь, глядя в окно, где в серой предновогодней хмари мокрый снег пытался притвориться праздничным сугробом...

— Фух… — выдохнула Света. — Наконец-то дома… Ключ с трудом провернулся в замке, словно механизм сопротивлялся, не желая впускать хозяйку в собственное жилище. Светлана толкнула тяжелую металлическую дверь и тут же непроизвольно задержала дыхание. Вместо привычного аромата ванили от диффузора и свежести кондиционера, в нос ударил густой, удушливый смрад. Пахло дешевым, едким табаком, пережаренным луком и старческим потом — той смесью запахов, которая мгновенно превращает уютную современную квартиру в запущенную коммуналку...