Следователь Дима позвонил поздно вечером — как всегда, без приветствий и без лишних слов. — Ты новости читаешь? — спросил он. Я сидел у открытого окна, лениво просматривая ленту областных изданий. В Москве уже стемнело, а здесь, на окраине апреля, небо ещё держало мутный серый свет. — Какие именно? — Про Сарыкольскую область. — Где скот режут? — Именно. В трубке что-то щёлкнуло. Кажется, зажигалка. — Там умер один человек, — сказал Дима. — Начальник карантинного отдела. Я припомнил заметку. Короткую, странную, написанную будто вполголоса...