Дворец бракосочетаний на улице Свободы был похож на торт, который слишком долго стоял в витрине: белый фасад облупился, колонны потрескались, а золотые буквы «СЧАСТЬЕ» над входом потеряли две последние буквы. Осталось «СЧАС». Я смотрела на это «СЧАС» и думала: как символично. Счастье, которое обрезали. Счастье, которое не случилось. Потому что то, что должно было произойти сегодня, не имело никакого отношения к счастью. Это была операция. Хирургическая. Точная. И я была главным хирургом. — Живей, дегенератка! — прошипел Виктор, подталкивая меня в спину...