— Только никому не говори, что это мне, — сказал отец и положил на стол пакет с брюками. Вика вынула их за пояс. Тёмные, почти чёрные, с тонкой полоской. Не новые: ткань возле карманов немного блестела. Таких у отца она не помнила. — А кому же? Диме они коротки. Ты где их взял? — Купил. — Пап, в таких брюках сейчас никто не ходит. Отец протянул руку к пакету. — Тогда не надо. — Что не надо? Подошью, конечно. Я же просто сказала. Он убрал руку, но садиться не стал. Остался в прихожей, застёгивая молнию на куртке, хотя только что пришёл...