Он стоял на пороге и словно осел — колени подломились, пальцы вцепились в косяк, потом он все-таки опустился на коврик, как провинившийся школьник. В прихожей пахло мокрой курткой и яблоками из сетки у двери. На кухне горела жёлтая лампа, тихо тикали часы, а за стеной ровно дышал малыш. — Прости, — прохрипел он, не поднимая глаз. — Дай сыну отца. Лена держала ладонь на дверной ручке, словно боялась, что её кто-то силой захлопнет обратно. Смотрела сверху вниз на человека, которого когда-то любила до дрожи...

Девочки, до сих пор руки трясутся! Никогда не думала, что мой родной сын способен на такое. Сижу вот, чай пью, а слёзы сами текут. Ну как можно так с матерью поступать? За что я это заслужила? А началось всё с того, что пришёл ко мне Игорь позавчера вечером. Сын мой старший, ему уже тридцать пять. Живёт отдельно с женой Мариной и двумя детьми. Обычно заходит редко, больше по праздникам да когда что-то нужно. Зашёл, поздоровался как-то натянуто. Сел за стол, чай пить стал. Я обрадовалась — хоть навестил...