Я всегда считал себя внимательным мужем. Не идеальным, нет. Я мог забыть купить молоко по дороге домой или задержаться на работе допоздна. Но я всегда замечал, когда что-то было не так. По крайней мере, мне так казалось до того самого вечера. Она сидела напротив. Свет от кухонной люстры падал на ее волосы, делая их золотистыми. Аня помешивала ложкой суп, но не ела. Она смотрела в одну точку на скатерти, и на ее лице застыло то самое выражение, которое я научился распознавать за десять лет брака: она была далеко...