Пашка лежал на кровати отвернувшись к стене и крепко зажмурившись, ему казалось, что если поспать, то всё пройдёт, всё само собой устаканится или вообще, проснётся, а ничего и не было. -Паш, что случилось, сынок? - мама заглянула в комнату. -Ничего, я посплю. -Заболел что ли? Болит что-то? -Да, голова. Я посплю и пройдёт. Мама подошла, положила на голову свою мягкую, тёплую руку, Пашке очень захотелось плакать, как в детстве, плакать и прижиматься к маме. -Что такое, температура? Опять без шапки ходил, Паш? Слёзы неожиданно сами хлынули из глаз...

Свершилось. Кто ты, хороший человек, чей голос был наконец услышан, и пописатель понял, что он не пописатель? Не внял нам, пытавшимся достучаться до серой, творящей хню клеточки целых четыре времени года, истравшим на это прозрение тысячу тонн словесной руды. Какое волшебное слово ты нашёл? Поделись, и низкий тебе поклон. До пописателя дошло, что на филфаке писательскому делу не учат. Значит, надо искать другое. Конкретные курсы, чтобы получить свидетельство, повесить в рамке, и тогда ты уже точно пописатель...