Вечер того дня начинался обычным. Сырой ноябрьский воздух стучал в окна, на подоконнике скупо звякали капли дождя. В квартире пахло тушёным мясом и луком, который Марина нарезала в спешке, пока дети возились в комнате. Вроде бы всё было, как всегда, но за её спиной будто уже стояла чужая, холодная тень, которая медленно растекалась по стенам. Андрей ходил по кухне из угла в угол, словно искал выход. На нём был тёмный свитер, тот самый, что подарила ему Марина два года назад на день рождения. Рукав протёрся на локте, и обычно он шутил, что это «боевые шрамы семейной жизни»...

Антон ворвался на кухню, застёгивая рубашку на ходу. — Где завтрак? — бросил он, открывая холодильник. — Я опаздываю на встречу, а тут пусто! Ева подняла голову с подушки, стоя у плиты в халате. — Я же говорила пять минут назад — у меня температура. Хотела полежать, потом весь день с Олей возиться. — Температура — не повод морить семью голодом! — проворчал Антон, хлопая дверцей холодильника. — Не надо мне объяснять. В кухню вбежал девятилетний Игорь, сын Антона от первого брака. — А где моя одежда? Я не могу найти! Опоздаю в школу! — Посмотри на гладильной доске, — устало произнесла Ева...