Наташа стояла у окна в зале прощания и смотрела, как капли дождя стекают по стеклу. За спиной тихо переговаривались родственники, кто-то всхлипывал, кто-то обсуждал поминальный стол. Она не плакала. Слёзы закончились ещё три дня назад, когда врачи сказали, что сердце Виктора остановилось. — Наташенька, держись, — тётя Зина, мамина сестра, тронула её за плечо. — Ты теперь одна с ребёнком. Мы поможем. Наташа кивнула, но ничего не ответила. Она смотрела на портрет мужа — улыбающийся, с чуть прищуренными глазами, в той самой рубашке, которую она подарила ему на день рождения...