Максим хлопнул дверью и ушёл. На улице было холодно. Октябрь, ветер, первые жёлтые листья летели под ноги, шуршали. Максим брёл без цели, руки в карманах, капюшон натянут низко. В голове — каша из обрывков фраз, взглядов, недосказанностей. «Если соврёте сейчас — больше никогда вам не поверю», — эхом отдавались его собственные слова. А что они ответили? Ничего. Молчали. Переглядывались. Мама плакала. Телефон вибрировал без остановки. Сообщения сыпались одно за другим. «Макс, вернись домой. Нам нужно поговорить»...

— Мужики, похоже, окончательно сдали позиции. При виде нормальной женщины будто не знают, куда глаза деть — то ли боятся, то ли дрожат, как подростки на первом свидании. Дождаться их шага — всё равно что ждать автобус ночью в деревне: шанс есть, но лучше не рассчитывать. Самой приходится уже даже в постель затаскивать. Иногда думаю, что просто ошиблась эпохой: родилась не тогда и не там. А поколение мне досталось, прямо скажем, слабенькое. И ладно бы только они — молодежь-то вообще сплошное «размазня-издание 2...