Я возобновила общение со своей давней институтской подругой. Сначала мы общались весьма поверхностно, а потом она стала раскрывать передо мной душу. Сказала, что крайне недовольна своей жизнью, что ее все не устраивает и что не было ни одной ночи, чтобы она не плакала. Вы, конечно, вообразили себе измученную работой женщину, у которой диагностировали онкологию, а ей еще пятерых детей без мужа поднимать. Но нет. Даже близко нет. Эта женщина живет в своей собственной квартире в центре Москвы. Мужчины, в котором бы она увидела отца своих детей, на горизонте нет...

— Марина, открывай, это я, — глухо прозвучал знакомый голос за дверью. Я замерла с чашкой чая в руках. Пять лет... Пять лет его не было, а теперь стоит за моей дверью, будто вчера только в магазин сходил. — Олег Владимирович? — спросила я, хотя голос узнала бы среди тысячи. — Что тебе надо? — Разговор есть. Важный. В его интонации слышалась та же командирская нотка, что и раньше. Словно он имел право требовать, решать за меня. Но теперь я была не той покорной Мариной Сергеевной, которая тридцать лет подстраивалась под его настроение...