Наталья смотрела на отца. Григорий Иванович сидел в кресле, смотрел в окно. Ему было семьдесят два. Год назад ушла мама. Он остался один. В трёхкомнатной квартире. Большой, пустой. Наталья приезжала каждый день. Готовила, убирала, проверяла лекарства. Отец справлялся сам. Но одиночество съедало. Говорил меньше. Улыбался реже. Смотрел в окно часами. «Пап, может, переедешь к нам? Погостишь. Развеешься.» «Не хочу мешать. У вас своя жизнь. Молодые. Не нужен вам старик под ногами.» «Не мешаешь! Комната свободная есть...

Катя протянула мужу телефон. Привычным жестом, автоматическим. Как каждый вечер последние шесть лет. «Держи. Проверяй.» Виктор взял, начал листать. Сообщения, звонки, фотографии. Катя сидела рядом, смотрела в стену. Ждала. «Кто такой Миша?» голос мужа стал жёстким. «Коллега. Новый менеджер. Писал по работе.» «Что значит 'Спасибо за помощь, ты лучшая'? Почему он тебе такое пишет?» «Я помогла с отчётом. Он поблагодарил. Это нормально.» «Нормально? Чужой мужик пишет моей жене, что она лучшая?» «Виктор, это рабочее общение...