— Зачем тебе отдельный счёт? Что ты скрываешь? — Игорь стоял в дверях кухни, держа в руках банковскую выписку, которую я забыла спрятать. Запах утреннего кофе смешался с привычным ароматом его одеколона, создавая обманчивое ощущение домашнего уюта. Но в его глазах читалось подозрение, которое накапливалось месяцами. — Ничего не скрываю, — соврала я, продолжая мыть посуду. Тёплая вода стекала с тарелок, а мои руки слегка дрожали. — Просто хочу иметь немного собственных денег. — Собственных? — Игорь подошёл ближе, и я почувствовала, как напряжение заполняет пространство между нами...