Рисунок шуршит в моей руке. Я стою в дверях. Дед сидит у окна в старом кресле. Солнце падает на его лицо — морщинистое, с закрытыми глазами. — Деда, — говорю. — Я нарисовала тебе солнце. Жёлтое, тёплое. Он не отвечает. Просто протягивает руки. Морщинистые, с синими венами. Я кладу рисунок на ладони. Он долго водит пальцами по бумаге, будто запоминая каждую линию. — Жёлтое, — шепчет. — Тёплое. Спасибо, доченька. — Ты видишь? — Я вижу сердцем. Мне семь. Я не понимаю, что значит «видеть сердцем». Но я верю...