Марина стояла у плиты, помешивая кашу деревянной ложкой. За столом сидел Денис, болтая ногами, а Игорь ковырял вилкой пустую тарелку. Мать ещё не вернулась со смены. — Марин, а когда мама придёт? — спросил Денис, подперев щёку кулачком. — Поздно. Ешь давай, я тебе уже положила. — А почему ты всегда готовишь, а не мама? Марина промолчала. Ей было четырнадцать, и она давно перестала задавать такие вопросы. Ответы на них причиняли боль, а боль она научилась прятать глубоко, туда, где её никто не найдёт...