Меня зовут Степан Матвеевич, и большую часть своей сознательной жизни я работаю на земле. Не на той, что родит хлеб, а на той, что принимает нас в свой последний приют. Я — могильщик на старом Тихолесском кладбище. Работа, прямо скажем, не из веселых, но я к ней привык. Привык к тишине, нарушаемой лишь шелестом листьев да карканьем ворон. Привык к молчаливому обществу гранитных плит и скорбных ангелов. Люди боятся этого места, а для меня оно — дом. Здесь все честно, без притворства. Здесь все равны...

Родион, покидая разрушенное до основания село, уже почти смирился с мыслью о том, что последний участок пути до своего батальона придётся совершить, имея на руках лишь один рожок с патронами. Его мысли прервало появление дрона. Он вылетел из-за верхушек деревьев, и когда боец услышал его противное жужжание, метнулся к ближайшим развалинам и затаился в надежде, что «комик» его не заметил. В противном случае всё может решиться довольно быстро: или сам врежется в цель, а скорее всего гранату сбросит...