Иногда меня пробивает на теплые эмоции и желание что-нибудь написать. Так родилось мое следующее стихотворение: Ты ещё ничего обо мне не знаешь, Моя жизнь – не то, что может быть описано в трёх томах. Это древняя песня, что флейта поёт резная, Это крайняя точка, чтобы сойти с ума. Это красная строчка в чёрном печатном тексте, Белый лотос, в ночи распустившийся над водой...

Последний звонок на проходной прозвучал для меня как божественный гимн. Ноги гудели от усталости, спина ныла, но хуже всего была эта давящая тяжесть за грудью — постоянная спутница тех, кто считает копейки до зарплаты. Я шагнул за ворота, и мокрый снег тут же принялся засыпать мое потертое пальто. Ноябрь в этом году выдался промозглым и безнадежным, ровно как и наше финансовое положение. Дорога домой заняла чуть больше получаса, но я еле волочил ноги. Поднявшись на пятый этаж, я на секунду замер перед дверью, собираясь с духом...