Иногда меня пробивает на теплые эмоции и желание что-нибудь написать. Так родилось мое следующее стихотворение: Ты ещё ничего обо мне не знаешь, Моя жизнь – не то, что может быть описано в трёх томах. Это древняя песня, что флейта поёт резная, Это крайняя точка, чтобы сойти с ума. Это красная строчка в чёрном печатном тексте, Белый лотос, в ночи распустившийся над водой...

— Ильюша, милый, у меня к тебе срочный разговор, — голос Риммы Павловны дрожал в телефонной трубке. — Ты можешь сейчас говорить? Илья Березин оторвался от компьютера и выглянул в коридор офиса. Начальник Семенов как раз проходил мимо с папками. — Мам, я на работе. Что-то случилось? — Галя Леонтьева, моя подруга, помнишь ее? Ей нужна срочная помощь. Счет идет на дни, сынок. Врачи говорят, без вмешательства она может остаться... ну, ты понимаешь. — Мама, о чем ты? — Ей нужны деньги на лечение. Много...