Семнадцатилетний Артём торопился домой — нужно было успеть приготовить ужин для отца. Николай Петрович лежал уже третий месяц после инсульта, и врачи особых надежд не давали. — Пап, как дела? — Артём зашёл в комнату к отцу. — Ничего, сынок... — слабо улыбнулся мужчина. — Ты домой рано сегодня. — Уроки отменили. Сейчас суп разогрею. — Спасибо, Тёма. Ты у меня молодец. Артём ухаживал за отцом с тех пор, как тот слёг. Мачеха Инга работала в салоне красоты и приходила домой поздно, ссылаясь на большую загруженность...

Документы лежали на столе нотариуса словно приговор. Или, наоборот, освобождение. Я смотрела на цифры и никак не могла поверить в произошедшее. Отец, с которым мы почти не общались последние десять лет, оставил мне квартиру в центре Москвы, дачу в Подмосковье и довольно солидную сумму на счету, надеясь, что я выполню его предсмертное желание и буду присматривать за бабушкой до ее кончины. — Алёна Сергеевна, вам нужно будет подписать здесь и здесь, — нотариус ткнул пальцем в документы. — Налоги, конечно, придется заплатить, но это не критично...