Ира стояла у плиты и мешала борщ. Саша ходил по кухне взад-вперед. — Опять пересолила! — Он попробовал и поморщился. — Сколько раз говорить? — Не пересолила я ничего. — А это что? — Саша показал ложкой в кастрюлю. — Море Мертвое? Ира сжала зубы. Тридцать лет одно и то же. Вечно ей что-то не так. — Добавь воды, если соленый. — Воды добавь! — Саша хлопнул ладонью по столу. — А может, готовить научишься наконец? — А может, сам готовь? — Слова вырвались сами собой. Саша застыл. Так она никогда не отвечала...

Сколько у меня лежит в библиотеках на сайтах самиздата непрочитанного, просто не счесть, а сколько ссылок и названий романов мне еще приносят знакомые и читатели - весь блокнотик ими забит. Если бы меня не преследовали собственные персонажи, я бы целыми днями только и читала, и читала, и читала, все бы дела забросила. И вот, проводя ревизию на одном из сайтов, наткнулась на одну из отложенных книг (ждала, когда будет дописана) и вот дождалась, села почитать и застряла, и про суп забыла, и про всё забыла, сижу, читаю и переживаю за героиню...