- Наташа, я тебя прощаю! Ссора наша была лишней. Хватит дуться! Не молоденькие уже! – прогудела Мария Петровна, набрав номер сестры впервые за семь лет. – Пора взрослеть, Наталья! Сколько можно… - Простите… Но кому вы звоните? Я не Наталья… Голос был явно чужой. Молодой, чуть ломкий, но приятный. Мария Петровна запнулась на полуслове, что с нею случалось крайне редко. - Деточка, вы кто?! Откуда у вас номер моей сестры?! - Это мой номер. Уже больше года. Простите, но я вас не знаю. И Наталью, которой вы звоните – тоже...

Лучи заходящего сентябрьского солнца мягко освещали кухню их новой квартиры. Пахло только что приготовленным рататуем и свежеиспеченным хлебом, который Алина научилась печь на курсах. Она стояла у плиты, помешивая соус, и ловила себя на мысли, что абсолютно счастлива. Тишину нарушал лишь мерный стук ножа о разделочную доску, где Сергей нарезал салат. — Сереж, хватит уже, — улыбнулась она, оборачиваясь. — Такую гору накрошил, мы с тобой неделю это есть будем. — А ты ешь за двоих, — он подошел сзади, обнял ее и нежно прикоснулся губами к ее шее...