Звонок в дверь. Воскресенье, десять утра. Я на кухне мою посуду после завтрака. Дети в комнатах — сын играет, дочь делает уроки. Иду открывать. На пороге стоит Игорь. Мой бывший муж. Рядом с ним чемодан. Он выглядит хуже, чем год назад. Осунулся, постарел, под глазами мешки. Улыбается виноватой улыбкой: — Оля, привет. Можно войти? Я стою, держусь за ручку двери: — Зачем? Он смотрит на чемодан: — Поговорить надо. Пожалуйста. Я пускаю его. Не из жалости — из любопытства. Он заходит, оставляет чемодан в коридоре, проходит на кухню...