Это началось с глупого спора. Мы сидели у костра за деревней, пили пиво и слушали музыку. Было около одиннадцати вечера, лето, тепло. Кто-то из нас, уже не помню кто, сказал: — А вы боитесь кладбищ? — Нет, — ответил я. — Это же просто могилы. Там ничего нет. — А я боюсь, — сказала Ленка. — Меня всегда трясёт, когда я прохожу мимо. — Слабачка, — усмехнулся Пашка. — Мы можем пойти туда прямо сейчас. Проверим, кто из нас смелый. Я должен был сказать «нет». Я должен был сказать «это глупо». Но я был молодым, мне было семнадцать, и я не хотел выглядеть трусом...