Витюша наш пришёл домой, Утирал глаза рукой: Я во двор не покажусь, Я собаку там боюсь. Она лохматая, большая И такая злая-злая. Плачет мальчик наш опять: Где же буду я гулять? Папа Вите вытер нос И к окну его поднёс: Давай-ка мы с тобой посмотрим, Где же тот огромный пёс. И увидел из окна Он лохматого щенка. Маленький, совсем не злой, Он на шлейке шёл домой...

Меня с детства называли «трусихой». Мою осторожность всегда считали друзья приступами страха. На моем фоне все ребята видели себя смелыми, почти героями. Прыгнуть с балкона пятиэтажки в снег, раскачаться на качелях и спрыгнуть, а то и в прорубь нырнуть с головой. Я на такие подвиги не готова. Неразумные подвиги. Все смеялись надо мной, мне было обидно до слез. Объяснить свою точку зрения на их «подвиги» я не могла в силу своей малости. Мы подрастали и «подвиги» соседских мальчишек становились все смелее...